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Archive for the ‘mis poemas’ Category

Se sientan en círculo
y le hablan a su lengua en otra lengua.
Son materia de interés:

la fuerza con que de niño le arrancaba
la esperanza a las moscas,

la severidad con que su madre
sumergía los pies en el café.

Estoy en otro país,
lo cual equivale a decir
que sirven las patas de gato
recién hervidas.

Superada la ligera desgracia
de sacudir algunas manos y sentarme,
cuento mi historia:

soy una prueba de vida,
mi pasaporte es el miedo.

Entonces el círculo se cierra
y todos nos sentimos como en casa.

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Dibújame un mapa de tiempo.

Cómo, preguntas.

Cómo.

Traza los días, máscara a máscara.

Entonces tomas la pluma
y dibujas un día.
En ese día estamos juntos.

Los dos viajamos sobre una montaña de maletas.
Son los ausentes, dices.

Dibújame ausente.
Entonces el día comienza a declinar.
Suceder se hace cada vez más difícil.

Ausente.
Trazas mi rostro y soy un pastor.
Mi rebaño son las palabras sin rebaño.

Una de ellas hormiguea por mis labios.
Yo la he visto antes.
La he visto toda mi vida en un día.

Es la llave que cierra las maletas
y desde mis labios comienza a hablar.

Dibújame.

Cómo, preguntas.

Dibuja al hombre que huye con mi rostro.

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los licores

los licores han decantado mi suerte
para elegir siempre la palabra incorrecta.

cuando he deseado abrazar el amor,
han germinado como flores putrefactas en un oído,
buscando tímpanos de sol en el otro.

he dejado de escuchar, al cabo,
lo que el amor tenía que decir.

cuando una reflexión ha acontecido
con una lucidez infernal, los licores han asediado
mis retinas murmurando el galope frenético
de una orquídea.

he dejado de ver, sin embargo,
aquello que el pensamiento desnudaba.

sabios licores, adonde me esperáis
no puedo ir yo, ni con todos mis toros
ni mis gacelas.

os amo por los amores mudos
y las creaciones ciegas
que vendrán.

en ese tiempo de vuestra propiedad
me tumbo
para dormir el sueño impropio.

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dividir el bosque en dos mediante una franja de tierra.

es importante que la franja sea lo suficientemente profunda.

los pájaros de uno y otro lado acudirán a las lindes y cantarán, compitiendo por el hueco.

al cabo de varios días la franja se irá llenando de sonido. y el bosque se irá llenando de silencio.

cuando los pájaros hayan ofrecido su último trino, vaciar el caudal en un viento corriente y cubrir de nuevo con árboles la franja.

si se ha hecho correctamente, se podrá incendiar el bosque con un ruido.

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he escrito demasiadas palabras sin corazón.

acepto vivir en este mundo de palabras.

acepto que mis palabras sin corazón

digan a mis palabras sin corazón:

para ganar un corazón

es necesario ganar

una palabra.

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La pelea en Rosefour Park ¿recuerdas?
Aquel coloso arrancó la luna del cielo
y se la clavó en el pecho al muchacho.
Llovieron dientes toda la noche
y nosotros paseamos, riendo,
porque al fin podríamos leer el I Ching
en la calle.

le pregunté: ¿debo ser un hombre bueno?
Y lancé los dientes: undécimo hexagrama.
Thai. Paz.
Pero las líneas marcaban un seis:

El muro cae en el foso.
El ejército es inútil ahora.
Da tus órdenes dentro de tu propia ciudad.
La perseverancia trae humillación.

Te gustan las historias
en las que soy un hombre bueno,
por eso escribo: nunca he combatido,
para alejarme de ese hombre
¿no lo comprendes?
Cuando alguien es humillado en mis poemas,
es precisamente el hombre bueno
el primero en caer.

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heladería

una anciana se sienta enfrente y pide un gran helado de mostaza todo es horriblemente normal salvo por el hecho de que cubre su rostro con la imagen de una hermosa joven a la que se le ha borrado la boca de manera que la cuchara golpea constantemente en el rostro y el helado cae y la imagen se arruga y se ensucia mostrándonos su inevitable tuétano su anfitriona perversa que desde el fondo

nos sonríe

a fondo

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frío

se desnudó ante la mirada caliente del abrigo

y en su hombro descubrió

abandonado

el nido

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Y era ya tan mal poeta
que no sabía llegar hasta el fondo

escribió Blaise, con ojos de papagayo y cantando travestido.

El mismo monje que le brindó la historia de Novgorod
me contó estas cosas:
que fue liberado de la cárcel de su nombre
cuando dijo aquello del fondo
y ardió espontáneamente frente a un televisor llamado,
cariñosamente, Juana de Francia.

Cuando era niño,
mis padres compraron una vajilla turca con motivos eróticos.
Aprendí entonces a apurar la sopa vertiginosamente.
Pero después de varios platos entendí que, en verdad,
el fondo, en su repetición, no era tan interesante.

y que la búsqueda es en lo que oculta

y que el final del poema es la decepción.

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descenso

el escalador del cementerio,
no ve los hilos,
ni el rosario que discurre entre los dedos
de aquellos que lo intentan.
pero usa las tumbas como escalones
y las rosas ejecutan precipicios.
el descalador mantiene su centro
en la pared que tumba,
para que no se derrumbe.

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