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Posts Tagged ‘retales’




desato el velo de los ojos. y no tengo ojos





                                          algo descubro




***




abro puertas

                              abro puertas hasta en las puertas

-no salgo de casa




***




no hay brisa -que no ahogue una palabra

no hay ola -que no acabe en balbuceo


:en la orilla alguien canta


y no lo sabe




***




hebra -a-hebra-dentro. hebras más. puntadas donde

la aguja no. hebras para apuntar. para apuntarme

                                                                  -para-


paro.



¿paro?




***




hilo. como un poema. des-conoce.

                                                      la aguja nunca

/en otra parte


                                                      en otro         parte




***




salir del espejo

                    de la palabra

para hallar

                    la palabra

y habitar

            el espejo




***




aguja :invento de la luz. para

                                                /ver la luz




Retales. Sonia Bueno. I Premio Internacional de Poesía Joven. Fundación Centro de Poesía José Hierro. Madrid. Marzo de 2011.

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sueños

tengo veinte años. trabajo en una sastrería donde se disecan trajes de nazareno. un hombre sin cabeza entra en la tienda. de no sé qué parte de su cuerpo se emite una voz que solicita el retal. me giro para buscar el producto y en el mismo momento en que pierdo de vista al hombre, olvido el pedido.

tengo cuarenta años. me siento profundamente humillado al ser incapaz de recordar el retal solicitado. trato de recordar el rostro, pero el rostro no tiene rostro. así que vuelvo mi vista y se hace evidente que el hombre sin cabeza carece de cabeza. por todo lo cual recuerdo el pedido, pero no sé quién soy.

tengo diez años. mi padre está llorando ante un hombre sin cabeza. mis ojos aprenden el oficio, se tumban sobre una sábana de alfileres y cosen el dolor.

tengo sesenta años. me giro y uno de los mil cajoncitos de retales se agita. a su alrededor, una bandada de pájaros duerme custodiando el contenido. parecen cansados, como si hubiesen completado un largo viaje. mientras acerco la mano al cajoncito el pájaro guía despierta, provocando que el resto de la bandada abandone el sueño. me miran fijamente. el hombre sin cabeza también me mira fijamente.

tengo treinta años. mi hijo acaba de nacer. tomo el único alfiler que ya no me hará daño y le coso en la boca una palabra.

tengo un año. mi madre me cose una palabra en la boca. la única palabra que no puedo pronunciar.

tengo noventa años. mi hijo le está estrechando la mano a un hombre sin cabeza. tengo el retal en la mano. discuto con los otros trajes todos los detalles de mi venganza.

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