i ching (homenaje a philip k. dick)

La pelea en Rosefour Park ¿recuerdas?
Aquel coloso arrancó la luna del cielo
y se la clavó en el pecho al muchacho.
Llovieron dientes toda la noche
y nosotros paseamos, riendo,
porque al fin podríamos leer el I Ching
en la calle.

le pregunté: ¿debo ser un hombre bueno?
Y lancé los dientes: undécimo hexagrama.
Thai. Paz.
Pero las líneas marcaban un seis:

El muro cae en el foso.
El ejército es inútil ahora.
Da tus órdenes dentro de tu propia ciudad.
La perseverancia trae humillación.

Te gustan las historias
en las que soy un hombre bueno,
por eso escribo: nunca he combatido,
para alejarme de ese hombre
¿no lo comprendes?
Cuando alguien es humillado en mis poemas,
es precisamente el hombre bueno
el primero en caer.

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heladería

una anciana se sienta enfrente y pide un gran helado de mostaza todo es horriblemente normal salvo por el hecho de que cubre su rostro con la imagen de una hermosa joven a la que se le ha borrado la boca de manera que la cuchara golpea constantemente en el rostro y el helado cae y la imagen se arruga y se ensucia mostrándonos su inevitable tuétano su anfitriona perversa que desde el fondo

nos sonríe

a fondo

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frío

se desnudó ante la mirada caliente del abrigo

y en su hombro descubrió

abandonado

el nido

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fondo (homenaje al juego de té del doctor behrens)

Y era ya tan mal poeta
que no sabía llegar hasta el fondo

escribió Blaise, con ojos de papagayo y cantando travestido.

El mismo monje que le brindó la historia de Novgorod
me contó estas cosas:
que fue liberado de la cárcel de su nombre
cuando dijo aquello del fondo
y ardió espontáneamente frente a un televisor llamado,
cariñosamente, Juana de Francia.

Cuando era niño,
mis padres compraron una vajilla turca con motivos eróticos.
Aprendí entonces a apurar la sopa vertiginosamente.
Pero después de varios platos entendí que, en verdad,
el fondo, en su repetición, no era tan interesante.

y que la búsqueda es en lo que oculta

y que el final del poema es la decepción.

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descenso

el escalador del cementerio,
no ve los hilos,
ni el rosario que discurre entre los dedos
de aquellos que lo intentan.
pero usa las tumbas como escalones
y las rosas ejecutan precipicios.
el descalador mantiene su centro
en la pared que tumba,
para que no se derrumbe.

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carrusel

Hola Richieu
-saluda a Richieu, cariño

cuando lo encontramos
estaba junto a tres percheros
los insectos organizaban
una orquesta a sus pies

Hola Richieu

el templo amoratado
(nadie quiso habitarlo salvo él)
cuando lo encontramos
en sus ojos golpeaba el moscardón
buscando escapatoria

Hola Richieu

cada vez que me llamas
me agacho y te lamo las piernas
como una vaca verde

Hola Richieu

la cuarta vez pasó un armario,
la quinta, una carbonera,
la sexta una larva de hueco,

Hola Richieu

tu juego macabro,
tu carrusel semi hundido en el lago
bajando y subiendo
bajando y subiendo
caballos ahogados

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carnaval

¿te estoy viendo desde mi balcón al Ártico?

Señor, no pueden mentir los árboles nacidos de peinetas
ni pueden educarnos los tigres del somnífero,
salvo hoy.

Hoy sacan a pasear a las madres pequeñas
dentro de jaulas de tucán.

Hoy se susurra en la casa
el nombre del mueble para la matanza.

Señor, creo que la mujer forzuda te está mirando.
¿a mí? No, no lo creo.

(o tal vez sí)

pareces una virgen, me dice

la mujer de abrazo oceánico
la mujer de raza costalera
la mujer que come treinta hormigas al día
la mujer del pene de Treblinka

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Brújula

Desciendo por el sendero de la noche
hasta el último colchón.
La sábana está alta y estrellada.

Desinfecto de vida el cuarto,
enjugo la articulación del sueño,
la puerta se está cerrando
y en el último empuje de nieve
entra la figura.

Entonces la figura en mi sueño
es mi sueño:

cubierta por una túnica brillante
como el baño de vapor
de los ojos de Chihiro,
su rostro oculto por otra máscara
parecida a la mía.

Me arranco un diente y lo agito
buscando fluorescencia,
pero cómo saber si estoy iluminando dentro.

Los ojos de la figura miran el oeste

-mi brújula imantada por el pánico-

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bala

(no, no es igual, deja de insistir)
has pasado
la noche en blanco,
deslizando el dedo en mi orificio,
buscándole perímetro al sonido.

No es la nota que cruje en Nuvole nere
ni el piano sacado del estanque,

ulular
-hay palabras que uno quisiera habitar por los balcones-
esto es todo lo que queda dentro,

suena al gramófono de tu abuelo
y a la boca cadáver de Édith Piaf.

Circuleas con esmero mi orificio,
pero no insistas.

He visto de perfil la asimetría.
El muerto se muere siempre.

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arte

Tienes piernas largas y morenas
como yeguas de alquitrán,
las cloacas silban en tus orificios
cuando vas vendiendo huesos
a las violenteras
-esa dura palabra que te cuesta tanto decir.

Louise Villedieu, puta de a cinco francos,
las estatuas del Louvre tienen frío.
Habría que ser un loco para no cubrirlas
con árboles de mercurio.

Algún día contarán la historia
de tus ojos de cristal
y envidiarán cómo mirabas el arte.

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