Posted in mis poemas on 30 abril 2009| 2 Comments »
¿cerrado a las doce?
pero dentro
pero el recinto de melodías entrañables,
la risa, la danza, el licor.
¿no te dejan colgar el sombrero
de elegantes flores bífidas?
semáforo en rojo
para tu labio proxeneta
estás enfadada,
guardas una ampolla de ácido
bajo la lengua
y una voluntad roja
por besar
roja por cualquiera
que pueda mirarte en el ojo
y decirte adiós
Posted in hernán kozak on 29 abril 2009| Leave a Comment »
Esta es la historia de un hombre sin sombrero,
de tres o cuatro pulgadas de escaparate,
de frases como andamios en la vertical del cuello.
Muy, porque ya se lo dijeron cuando nació,
casi, porque seguía viendo el cielo después de la catástrofe.
En su ciudad todos tenían varios sombreros,
unos los vestían el mismo día a la misma hora,
otros nunca le arrancaron el plástico de fabrica,
muchos no dejaban que nadie los tocara.
De primavera, de asesinato, de cóctel,
de viento, de furia, de beso, de juegos de azar.
Ya lo decía el anciano ciego,
el decapitado no es un hombre de excesos.
Posted in eventos, tagged el ovillo de ariadna, gonzalo del pozo, pura salceda on 27 abril 2009| Leave a Comment »
Una vez más resulta indescifrable asignar el nombre del Vacío, el azufre de Asterión, la mosca de Teseo y el lío de Ariadna.
Dejemos este bello ejercicio, a modo de muñeca recortable, para presentar a los contendientes del laberinto:
PURA SALCEDA y GONZALO DEL POZO
Jueves 30 de abril
22:00h.
Café Hernán Cortés
C\Hernán Cortés, 8
metro: Tribunal
(y que Madrid reparta suerte)
Posted in poemas de otros autores, wisława szymborska on 26 abril 2009| 3 Comments »
De cada cien personas,
las que todo los saben mejor:
cincuenta y dos,
las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,
las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,
las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,
las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,
las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,
las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,
las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,
las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,
las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,
las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,
las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,
las dignas de compasión:
noventa y nueve,
las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.
Posted in mis poemas on 26 abril 2009| 2 Comments »
Es difícil regresar de la locura,
aunque la locura haya durado
pocas horas
(todas las horas).
El ridículo punto en blanco de mi rostro
dice algo: siento pánico de mi cama.
Recé en voz baja,
pensando que la pared se ausentaría
en mi sueño
y mi súplica podría derramarse
por la casa torrencialmente
y ahogar a mis padres.
Antes me sentía capaz
de soportar cualquier rutina.
Era un hombre fuerte,
cobarde, pero fuerte.
Y ahora he regresado.
Me he arrancado
pedazos de aquel hombre de la piel
y me he puesto en pie.
Entre todos los nombres
de la oscuridad, debo elegir uno.
Y cuando el sol me pregunte
le daré este nombre piadosamente,
para recordarlo,
y esperaré a que el pájaro
del sueño llegue
y me lleve.
Posted in reflexiones, tagged batania, elena conchello, repeticiones on 26 abril 2009| 4 Comments »
Dos citas confluyen aquí.
En primer lugar un artículo de Batania titulado Umbral, tío, tron, donde puede leerse lo siguiente en referencia a Francisco Umbral: También les dirán que escribió 126 libros, pero tampoco es cierto: yo me los he leído y atestiguo que lo que verdaderamente hizo fue escribir el mismo libro 126 veces.
En segundo lugar, un fragmento de un poema inédito de Elena Conchello:
para el que osa repetirse,
no le queda más que satisfacer su juego con la masa
Cada vez que me siento a escribir me enfrento a una idea sencilla y terrible: sólo tengo una oportunidad de alcanzar este poema.
La psicosis organizativa que sufro antes del acto y la fantasía de endiosamiento que se erige después del mismo, no valen nada, nada, en comparación con la sangre de ese instante.
Olvido mis poemas. Todos y cada uno de ellos. Especialmente los que fueron escritos hace un momento. Y cuando tengo problemas para seguir olvidando, sé que ha llegado el momento de enfrentarme al libro.
Posted in mis poemas on 25 abril 2009| 2 Comments »
Un viento terrible sopla
entre aquella nada y aquella nada.
En el centro,
la cama,
yo.
Fotografío mi cuerpo
para estar seguro
de que todo sigue allí.
Y todo sigue allí
-en las fotografías.
Un viento terrible…
el cuerpo se desliza de mis manos y cae.
En escena no hay otro ser
que las fotografías.
Posted in ana cristina césar, poemas de otros autores on 23 abril 2009| 2 Comments »
(para ti, A.C., temerosa, rosa, azul celeste)
Piratería en pleno aire.
El cuchillo en las costillas de la azafata.
Granizado que se derrumba por las comisuras de los
labios cucuruchos que mamé atrás
de la puerta.
Ser la greta,
el garbo,
la eterna liu-chiang de las postales rojas.
Latir los túneles luna azul celestial azul.
Degollar, atemorizar, ajustar
el cinturón, el sentido, la mancha
morada en la pierna: calores lunares,
copas de champagne, toscanos húmedos de
licores chinos en las alturas.
Metálica torpeza en la barriga
de la ballena.
Desde la cabina el profeta feo
servido en bandeja.
Tres misses zapatito fino alto esmalte nave
de los insensatos supervuelos
rasantes bajo la luna
despetaladamente
desnuda
pedalear sin cosquillas sin súcubos
incomparable asiento reclinable
Posted in reflexiones, tagged futurismo, Vladimir Maïakovski on 23 abril 2009| Leave a Comment »
¡Escuchad, hombres!
Salid de las trincheras,
terminaréis la guerra más
adelante.
(Vladimir Maïakovski)
(esto sólo se le puede ocurrir a un futurista…)
Posted in mis poemas on 22 abril 2009| 5 Comments »
comparezco ante Dios con una caña de
pescar y un sedal fino Buenos días le
digo Él se sorprende y me pregunta Qué
demonios haces aquí Estoy pescando las
almas que no quieres le respondo Yo
quiero todas las almas replica Él con
un atisbo de relámpago entre caninos
No puedo escucharle por el silbido
del sedal que lanzo al vacío y Dios llora
llora porque ha mentido y no llora por
mentir más bien llora por no mentir
Pica algo Ésta es grande grito y coloco
la caña en el agujero de mi pecho
y tiramos fuerte Dios y yo tiramos fuerte
hasta casi quebrar el sedal y Dios
pregunta asombrado Cuál es el cebo dime
Nada le respondo y algo pica
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