el observador se decanta por la singularidad del objeto. pero qué es la singularidad en un objeto completo.
si observamos una estructura sólida, la singularidad se buscará en lo ausente. la ausencia determina la intención de la mirada. en ocasiones la propia estructura es la singularidad: la propia estructura es su agujero. sería como plantear aquello que dice Deleuze de que el «afuera» del lenguaje es en el propio lenguaje.
si la intuición nos invita a plantear esta duda significativa, imaginemos otras estructuras: la recta matemática de números reales, por ejemplo. La recta real (real) de racionales e irracionales matemáticamente completa. digo matemáticamente, porque la demostración de su completitud se establece en base a axiomas pertenecientes a su propio lenguaje. pero qué sucede con su «afuera». qué dice ese lenguaje acerca de su propia inconsistencia. para poder concebir la integridad de la recta real se necesita contemplar la posibilidad de una incertidumbre: se necesita el agujero.
es en esa incertidumbre donde la poesía respira hiriendo.
no es el poema, poesía. el poema es el «afuera» que puede convocar el agujero. el poema es posibilidad. Su estructura en el lenguaje puede llenarse de huecos, terrazas, pasadizos, tragaluces, invitando a entrar. o ser una presencia completa (completa-mente cerrada), donde la recta real se hace patente, sucesiva, violenta, por cuanto tiene de violación de lo posible.
como si de Alicia se tratara, un buen poema invita al agujero (y se puede, muy bien, caer hacia arriba).
decimos: éste o aquel poema es bueno. en realidad estamos diciendo: en éste o aquel poema hay poesía.
sublevación inmóvil 